Post tintem

Versos escritos después de ingerir mexicanamente vasos y vasos de vino tinto. Es un poema post tintem.

Entre exabruptos de vino tinto
Néctar de encrespados cabellos
Labios de mi torrente más dolor
Que callan cuando de gritar se trata

Pestañeo en la salvaje más ternura
Sentimiento de mis tribus que se agolpan
En mi espurio de yucateco pecho
Cuando trova y escribe y trova

El verso es una rima al pretexto
Fulgor de azulejo no pisado
Sequía azul de once años
Sin en el juego del hombre campeonar

Escribo la palabra jamás nombrada
Aquella que sentidea el sinsentido
En su yugular siento mis letras
Moho del muñón de la poesía

A V. H.

Algunos afirman, no sin antes haber cavilado, reflexionado, razonado, considerado y sopesado los pros y contras, que la poesía es la rosa de la muerte. ¿O la muerte de la rosa? ¿O la muerte de Rosa? ¿O la roza de la muerte? ¿O la muerte roza? ¿Rosamuerte? ¿Muerterosa? ¿Rosamuerteroza? ¿Rozamuerterosa? ¿Roza la rosa a la muerte? ¿Rosa la roza a la muerte? ¿Etreum a la azor? ¿Etreum a la asor? ¿Azor a la muerte? ¿Muerte al azor? ¿Asor a la muerte? ¿Azar a la muerte? ¿Azahar a la muerte? ¿Muerte al azahar? ¿Muerte al azar? ¿Muerte altazar? ¿Muerto Altazor? No, Altazor vive. Y es la rosatla de la muertetla que germina en los versos de Huidobro.

Halloween

Entra un yucateco a un baño y están fumando marihuana Drácula, Satanás y un argentino. ¿Es un chiste? No, es una puta fiesta de Halloween.

La fiesta estuvo bien, hasta le solté piropos a una Campanita. Minutos después, me comentaron que era un trasvesti. ¡Maldito alcohol!

Mujeres

Durante mi pubertad, ah, divino tesoro, salí con dos gastrónomas, La primera me amenazó con un cuchillo mientras pelaba unas papas. La segunda tenía sazón cubano, cuerpo tailandés (flaquito y amarillo) y dos amigos "marxistas". A uno de ellos, llamado Ernesto, le apodé “Chef Guevara”. Nunca me perdonaron. Si Lenin viviera, los tacharía de rojillos. Hay cuestiones sobre las que no se bromea.

Hubo otra, quien, por cierto, estudiaba en el CONALEP, que me dijo “Sí, fui medio fácil antes de conocerte, pero te entregué virgen mi corazón, ¿a qué no?” No se puede rebatir a alguien que tiene himen en el ventrículo izquierdo. Ignoro si el derecho se conservaba inmaculado.

Creo que tengo una perspectiva orgasmocéntrica.

Poema en 35

Fade a negros con el siguiente texto
Inicio
Corte a
El siguiente verso
Corte a
Una o dos metáforas
Corte a
Una hipálage
Corte a
Otra de esas pinches figurillas retóricas
Fade a negros con el siguiente texto
FIN

Frases etílicas

Algunas de las mejores frases que recuerdo de las borracheras son: “Cuando digo ambos, me refiero a todos”, “El verdadero José José, soy yo” y “Vengan a ver las nalgas peludas del Hugo”. Las primeras dos son cortesía del Chuletas, la última es del Bebé, quien se inmortalizó mientras Hugo intentaba tomar un baño para aminorar los estragos del alcohol.

Cuenta la leyenda que, mi persona, después de haber ingerido unos cuantos jaibolitos, empezó a gritar: “Yo, Cocomski adulterado, con corazón en forma de lastímame, reflejo marchito de la sonrisa de Dios, con Hueso como nombre y solitario, mal correspondido, hambriento, mísero y tronante por apellido. Me encamino a tu recuerdo; el cual es como un paredón de fusilamiento, sólo que más agresivo”.

Me gustaría creer que fue cierto. Pero me cuesta entender, no el cómo pude hilvanar tantas frases, sino cómo los ahí reunidos pudieron recordarlas con tamaña exactitud.

Escribo por escribir

Escribo por escribir. Varios conocidos me han dicho que lo de hoy son los blogs, inclusive me recomendaron algunos que ellos catalogan como literatura postmoderna-estructuralistamaldita y varios adjetivos más que mi mente yucateca no consigue recordar. “Es lo mejor que he leído desde la última novela del Premio Nóbel turco de hace unos años, cómo se llamaba, ¿Omar Pamur?”, “ARTE en su máximo esplendor: literatura, fotografía, música, cine y danzón conjugados de manera magistral, gracias a los adelantos tecnológicos”, “Tienes que leerlos, de lo contrario serás un analfabeta en el acontecer cotidiano de la supercarretera de la información”, eran algunas de las cosas que me dijeron.

Así que, armado con varios nombres de bloggeros (Croqueta, Merol y Samba Chichi) apuntados en un post it, me adentré en la Internet como un zahorí. Abrí el primer blog y vi como ante mis ojos se desplegaban letras, símbolos, imágenes, fotos, emoticons, jeroglíficos, todo adornado con colores digitalpastel. Ante la zozobra, decidí leer. “Mis libros favoritos son: El pensamiento postmetafísico, Verdad y método, La llana en llamos, Demián y El monje que vendió su Ferrari.” Carajo, algo ecléctico, pero hay que leer de todo en estos días. Ultimadamente, a mí que me interesa cuáles son los gustos literarios del Samba Chichi.

También, descubrí que casi todos tenían la cuasimisma estructura: una foto del lado, derecho, abajo su perfil con frases del tipo: “Me llamo Julián, pero mis amigos me dicen el Samba Chichi. Me encantan mis tenis viejos”.

Algo deprimido ante mi primer acercamiento con un blog, me metí a Google para revisar quiénes habían obtenido el trofeo Heisman en los últimos 50 años.